Мой предок

     В него стреляли...
     Ровно пули
     Прошили траурный наряд.
     Упал на снег Георгий Булич,
     Моей бабули старший брат.

     Согнулась грязная кокарда,
     И не разгладится уже.
     Нелепо грезить Бонапартом
     И быть Петраркою в душе.

     Ленивый Гамлет - красным, белым
     Себя считавший кое-как.
     И вот расплата под прицелом
     И бесконечность в облаках.

     Года сошлись и разомкнулись,
     Расстрельный взвод вернулся в ад...
     Теперь там - перекрестье улиц,
     Заправка, шоп и банкомат.
               
               


Рецензии