Как-то в сентябре...

Что день грядущий мне готовит,
За пеленою сентября?
Там кто-то  рвет своей рукою
Последний лист календаря...

Там, впереди, за зыбкой тенью -
Мечты сверкающий маяк.
И, насладившись сонной ленью,
Воспрянет духом тот остряк,

Что в бесконечном пустословье
Роняет истины крыло
И "ставит свечи в изголовье",
Ловя минутное тепло.


Рецензии