Четверостишие на окне,
Оставит дождь.
Оно не плачет,
Так откуда,
Со звоном дрожь.
Так говорила
Со мною осень,
Она одна.
Душа поэта,
Ее, быть может,
Понять смогла.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.