о вдохновении

Порой так трудно начать писать; вроде бы и тема имеется, и мыслей великое множество, и бумага с ручкой под рукой, а вдохновения нет. И ты лежишь, свернувшись калачиком, слушаешь шепот дождя, прорывающийся сквозь гитарные рифы старого и боли любимого рока, смотришь неотрывно на пустой лист, и понимаешь, что не в состоянии выплеснуть чувства на бумагу, хотя они тебя и рвут изнутри:серые, рваные , такие чужие и ,одновременно, свои. В такие моменты ты похожа на сломанную и некогда любимую кем-то куклу. А кем и когда ты не знаешь, вернее, не помнишь, потому что дико хотела это забыть, растворить чувства и память в пространстве вселенной, И они остались в воздухе, окружая и кружась, пытаясь забраться в тебя, опять... ты не даешься, и , сопротивляясь, закрываешься не только от воспоминаний,от прошлого, но и от чувств и эмоций настоящего...будущего... ты заледенела, и тебе теперь всегда холодно, даже в лютую жару.
 И ты лежишь, свернувшись калачиком, слушаешь шепот дождя, прорывающийся сквозь гитарные рифы старого и боли любимого рока, смотришь неотрывно на пустой лист, и понимаешь, что не в состоянии выплеснуть чувства на бумагу, хотя они тебя и рвут изнутри:серые, рваные , такие чужие и ,одновременно, свои.