Как Ты Не Споешь

У тебя так много имен, ты где-то между вторым "Я" и третьим.
Оставаясь один на один с собой, ты откликаешься на всё на свете.
В тебе столько "Анти" и "Био", тобою можно лечить все болезни.
Побитый судьбой, ты почти святой, но в тебе слишком много отверстий,

и ты потратил все силы на то, чтобы использовать их на пользу,
ты страшнее, чем Дэвид Финчер, от внутриклапанной цепкой угрозы.
В твоих черных очках нету стекол, чтоб любопытство напрасно не билось,
ты болтаешь с землею мертвых, когда плавно уходишь в минус

безвременья портальных лежбищ, где хоть раз бы с утра не проснуться,
не обучаться смиренью и рабству, и другим боевым искусствам,
ты, как смерч выедаешь влеченьем, уча науке всё время быть в стае.
Ты путаешь действия и результаты, и играешь во что не играют.

И когда ты кричишь, что ты связан - не заметно веревок и корня.
Вполне может быть тебя кто-то сажает приманкой упорно.
Но вокруг все смеются, где сами хотят… да и к чему дном вверх бубен.
Ведь все танцы с гуру и духами - тают при одном слове - чудо.

Так не лей на память бензина, лишь в тебе гарь умножится многократно,
и поменяет "что будет" и "есть", на то "что было" когда-то.
Подошвы оттиски – шепот иллюзий, для ослабленья контроля рассудка,
ты воевал неправдой с неправдой, и губы уксусом смачивал в шутку.

И после бойни своих эволюций, ты любовался тупой зубочисткой:
вращал осиновый кол на скользком столе и называл себя пессимистом,
не слыша поющий безмолвный пульсар. Так ты не споешь, продав душу.
Ты рядом как будто, но нет здесь тебя...
да и не надо лучше…