Здравствуйте, святые идиоты.
Камни лиц с прожилками морщин
вызывают приступы зевоты.
Много вас. Да только я - один.
Продолжаю жить - не очень смело,
очень дерзко, часто невпопад.
И какое вам до этого есть дело.
Перед кем сегодня виноват -
перед тем я завтра извиняюсь.
День за днем - без плана, абы как -
я живу, да только не меняюсь,
как назло. Сегодня я дурак.
Идиоты, добрые и злые,
проходите мимо. Не по мне
к вам стучаться в головы пустые.
Этой осенью, как будто на войне,
разрывается моя грудная клетка.
Вы не видите, но это - не вина.
Проницательностью мы богаты редко.
Чаще - самомнением. И дна
этой жизни будто бы не видно.
Видно то, что видим, что хотим.
И от этого становится обидно.
Чем-то неизведанным томим
я иду в толпе и сквернословлю,
прикрываясь матом, как щитом,
весь, как дымом, пахнущий любовью,
без мозгов, под мокнущим зонтом.
Набросок осени
© Copyright: Артем Балиев, 2010
Свидетельство о публикации №110092306379
Свидетельство о публикации №110092306379
Рецензии
