Из года в год всё тот же странный бред...

Из года в год всё тот же странный бред,
летит по кругу сумасшедший поезд,
меня зовут бежать за ним вослед,
но я уже окаменел по пояс.

Всё тот же маскарад – из года в год,
и красные кленовые афиши
сгорают, налипая на восход…
А я всё так же нем и неподвижен.

Вчера, мечтая к небу на постой,
завидуя созвездиям из меди,
я на минуту сделался звездой,
но этого никто и не заметил.

Я захотел сорвать Луну, как плод,
но до неё не долетало «майна!»,
и я взлетел, однако мой отлёт
оставлен был без всякого вниманья.

А перед тем, как бросить на кровать
свою неутихающую смуту,
я взял и перестал существовать –
но, правда, ненадолго, на минуту.

…Светало. Я из дома выходил –
к дубам и вязам, к тополям и клёнам.
Десятками и сотнями кадил
летели рты в пространстве задымлённом.

Я сам себе твердил, что это сон,
я говорил: «Ещё денёчек выстой…»
Луна бледнела, как далёкий зонд,
за мокрой композицией ветвистой.

И снова поезд, снова пятна лиц,
напутствия, сомнения, проклятья…
и сизые комки погибших птиц,
раскрывших миру мёртвые объятья.