Ты отболела во мне этим ранним сентябрьским снегом,
Набело наши диагнозы переписавшим как стих,
Сладким мускатным вином и горячим хрустящим хлебом
Прямо из печи в Питерских закусных.
Ты отболела до пачки "Parlament"а в сутки,
До сна на полу, потому что постыла кровать
Со всеми перинами и балдахинами, до жутко-
Правдивого: "кстати, а как без тебя дышать?"
Ты отболела до "буду работать в субботу",
До выстрелов точно в упор /не стреляешь в спину/,
До быстрого перехода из суки отборной породы
До дворовой, никому /раз и тебе/ не нужной псины.
Ты отпускала меня с легким сердцем /так говорила/,
Я отпускала кораблики к твоей Братиславской, только
Ты отболела во мне, кажется, целым миром,
А в сердце все так же болишь самой острой иголкой.
л ю б о в ь ю ...
отбо. le. ла nа. бело
© Copyright: Ани Милагро, 2010
Свидетельство о публикации №110092205188
Свидетельство о публикации №110092205188
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.