Осенний вальс-пике

К чёрту рваные ритмы, стремительный к дьяволу слог,
Пусть звучит в темпе вальса смешной пятистопный анапест,
И осенний сквозняк подвывает, колюч и нахрапист,
Норовя, как приблудная шавка, улечься у ног.

Одиночество в радость ещё, чья-то юность не злит,
И не очень пугает наклейка «бальзаковский возраст»,
Пуще зеркала правит повадками внутренний образ,
И не лень на мобильнике ногти ломать о транслит.

Да почти как вначале, всё, в общем, ещё впереди:
И потери, и климакс, и внуки, и куча болячек,
И почетное звание в меру заезженной клячи,
И свобода души от того, что сейчас бередит.

Стану жирной и пряной, совсем как исландская сельдь,
Что никто не попросит на сладкое, только под водку,
Так бывает со всеми, никто не покинет подлодку,
Ну и пусть, как сказал бы Арканов, и «хлябь вашу твердь».

А пока я вальсирую, даже практически в такт,
Даже в паре с весьма симпатичным и много моложе,
Непохожим на Стивена Тайлера – так ну и что же,
Только жалко, что, в общем-то, он танцевать не мастак.

Я, пожалуй, пойду, мне наскучило, время не ждет,
И на улице хододно, мокро, и грязно, и мглисто,
Милый сердцу  ценитель коктейля «слеза пофигиста»
Мне вполне подошел бы, но вряд ли ко мне подойдет.