Толпа скрежещет зубами,
Подошвою мнёт самобыт.
Орда по просторам шагает,
Себе она не запретит!
Ей мысли вещает рябящий
Предательский синий экран.
Он в души людские, неспящий,
По кадру заложит обман.
Шеренгой идут по планете,
На плечи ладони сложив.
И каждый у них на примете,
Кто верой и правдою жив.
Помысли, но сразу запрячься,
Иначе уловит радар,
Как чьи-то мозги шевелятся,
Подправит короткий удар.
Не раз мы посмотрим на звёзды,
Но, целясь из недр по ним,
Плюют своей гарью заводы,
Дробя мечты прошлого в дым.
И в сонме сем нету неправых,
Но правда уже не живёт,
И истинно нету богатых,
А нищих жизнь болью слывёт.
А есть ли просветы во мраке?
И что он есть - этот просвет?
И много ль достойных подарка?
Так жаль будет, коли их нет...
(20 сентября 2010 года)
Сонм
© Copyright: Евгений Бирюков Акелла, 2010
Свидетельство о публикации №110092008656
Свидетельство о публикации №110092008656
Рецензии