Август. Улицы с провисшей дугой электронервов,
носящие имена забытых революционеров,
как одежду, навсегда вышедшую из моды,
памятники эпохе с чугунной мордой,
плиты, не знавшие бомб, ибо со всех сторон тыл.
То есть сердце. В самом сердце – ты,
летишь на своем стареньком, двухколесном
(только велосипеды знают на вкус полоски
разметки, парфюм встречных автомобилей).
Чаще помнятся места, где вы когда-то любили,
чем места, где любили вас.
С раскрытого балкона доносится вальс,
и в замершем городе это единственный звук,
и улица льется вниз. И внизу
мерещится «море, заросшее колоннадой».
Но это обман. Максимум, там река. И надо
сильно напрячь память, чтоб выиграть состязание
со временем и вспомнить ее название.
Сон
© Copyright: Константин Потапов, 2010
Свидетельство о публикации №110092000809
Свидетельство о публикации №110092000809
Рецензии