Стою с пакетами в сабвее.
Снаружи слякоть, снег идёт.
И вечер в Бруклине плывёт
Сырой, холодный на пределе.
Она в «бумажном», летнем сари.
Боса, замёрзла, голодна.
Её индийская луна,
Так далеко от магистрали.
От магистрального столба,
Вобравшего в себя народы,
И «воплотившего мечту»
Достатка, неги и свободы.
Зачем же гибнешь, птичка, птичка,
В подземке, в грязи, у черты?
На родине ты органична,
«А здесь, а здесь, что ищешь ты?»
Помочь бы надо,
Только жалость,
Не практикуют здесь, увы.
Её сквозящая усталость,
Наклон печальный головы
Меня пронзили жгучей болью.
И протянул я ей пакет.
В пакете – что-то для застолья.
Цыплёнок жареный и хлеб.
Стою с пакетами в сабвее
© Copyright: Котипа Наксеревзи, 2010
Свидетельство о публикации №110092003143
Свидетельство о публикации №110092003143
Рецензии