твои

от всех этих бумажечек можно сойти с ума.
сотни графиков в них паутинным лежат крестом,
я в них вросла уже и вплетена,
они как тату над моим бедром.
в этих точечках, датах, нечетких фото,
все что высказать надо бы но нельзя
я выстрадала их, расписавшись кровью,
алым парусом влет на твоих плечах.
мне же малого надо, совсем не много,
я цепляюсь росой за твой каждый лист.
вот твой перелет из Камбоджи в Боготу,
и на фото ты кожей чувствуешь бриз.
там чужие правила, лица и диалекты
все с оружием ходят на перевес,
мне так надоело читать чужие  эти френдленты,
и следить по тв:ну как Красный Крест?
я часами могу ни слова издать, ни звука,
я застряла в мире, в котором ты
ждешь месяцы, дни, часы и минуты
чтоб снова кого-то от смерти спасти.

от всех этих бумажечек можно сойти с ума.
сотни графиков в них паутинным лежат крестом,
я в них вросла уже, я так бы и жила,
лет наверное тысячу, чтобы потом,
после всех перелетов твоих, бинтов и афганских краж
лиц чужих и нерусских таких имен.
встретить тебя у трапа, забрать багаж
дома пить чай у камина.вдвоем.