В семнадцть лет, ну кто же не поэт!

ПЕРВАЯ ЛЮБОВЬ.    

В семнадцать лет, ну кто же не поэт!
Я простыни исписывал стихами.
Сжигал тебя дотла, смотря во след.
Вел диспуты с твоими женихами.

А ты гулять, обычно шла одна.
Домой, вдвоем за полночь  возвращалась.
Твой новый друг орал, как Сатана-
Ведь кулакам работа прибавлялась.

А мне в окно царапалась весна,
Цветущей белой веткою сирени,                звала, манила, из дому гнала,
Бросала пред тобою на колени.

Но застывал я, словно в столбняке
И только, молча, ел тебя глазами.
Лукаво ты дарила взгляды мне,                Но чугунели голова с ногами. 

Случилось, как-то раз, приняв на грудь,                Как водится, не менее пол-литра,
Решил тебе я руки протянуть
И о любви поговорить нехитро.

Словечка было лень тебе сказать.
Ты, как и я играла в истукана.
Лишь бритвой полоснул меня твой взгляд,
Ты хмыкнула и вот, тебя не стало.

А, в окна мне дубасила весна
Сиренью, словно вениками в бане
И часто мне мерещилось со сна,
Что это наступают марсиане.

Теперь же, я мужчина - не пацан.
Меня, ей-богу, встретишь - не узнаешь.
Каким- таким досталась молодцам-
Мне все - равно- ты в дверь не пролезаешь.