навесь этот
мир на обрывки бумажного сна.
дырявая память дымком зачехляет твое лицо.
и скоро опять будет май,
подожди, я не знаю,
я все еще не поняла, за какой полосой
начнется удача и встречи на тысячу зим
вперед. я так и не поняла, где твое воронье,
с каких незначительных пор в пробужденьи сквозит
еще один сон, несвободный непарный ион.
а там за извивом десятки бегут колесниц
на, видимо, север. и простыни дышат крахмалом,
как будто бы я за тебя отлежала в десятках больниц,
и резала голос, и руки о стены ломала.
а так ведь и было, да только едва ли спасло
мое ремесло перекручивать нервы в канат,
Ипатий к тебе отправляет гонцов и послов,
но здесь для тебя уже ни Палестин, ни Пенатов,
ни прочих маршрутов, ни боли, ни -точно- меня,
уснувшей в пробеле, пределе пунктиров, сплошных
"я не знаю". не знаю, как можно менять
желание песни на вату с боков тишины.
рвать вату с боков тишины
© Copyright: Петербурженка, 2010
Свидетельство о публикации №110091904813
Свидетельство о публикации №110091904813
Рецензии