Сезон открыт

Сентябрь встречает у аэропорта - сквозным по лицу и приветствуй, Москва. Еще босоногой, надуманно-гордой, и с лета еще непривычно-жива, сентябрь разбрасывает по взлетной принты обнажающихся ветвей, и ты в безразмерном, подчеркнуто-модном и черном - как этакий соловей холодного воздуха, стынущих парков, ну или кукушка своей беды, и ты оставляешь себя за кадром в плену разгорающейся суеты, и ты снова дома, ты в осени... Этот сезон уже длится десятка два. Багаж переполнен отрывками лета, тетрадь - перечеркнутые слова, исписана пара страниц - в огонь их, твоё вдохновение спит. Не с тобой. Октябрь его для тебя угонит у лучших поэтов, что спят с Москвой. Слова уже ничего не значат, молчание - золото, листья - медь, а небо тянет, уже не плачет, и ты настойчиво хочешь петь, и ты настойчиво хочешь драться, хотя уже не понять, за что... В однообразии декораций сменить хоть что-нибудь, там, пальто, квартиру, ручку, другие ноты приобрести у заезжих муз... Тут ждет тебя перманентно - кто-то и этот кто-то - твой главный туз, твой друг, твой козырь в глазах осенней, меланхолической, неживой. Такой привычный, бегущий, пенный, такой порочно и верно-твой... Надежный слог. Безразличен к лени, к попыткам дружбы с твоей головой.
Ну, здравствуй, осень. Обыкновенней тебя лишь сумерки. Над Москвой.