Рисуя картины засохшими красками,
Кровью смывая тона.
Проходящие лица стали вдруг масками,
Лишь прежней осталась она...
Смеясь над погибшими - жалясь пропавшим,
Она не моргает - идёт.
Смотрят очи её, лепестками опавшими,
Смотрят только на небо - вперёд.
На щеках стынут слёзы - она не жива,
Но и мёртвой назвать её трудно.
В крови , спёкшейся, вся у неё голова,
И одета она очень скудно.
Я хотел ей сказать,что я чувствую к ней,
Но прошла она мимо, нарочно,
Ведь могла и убить меня тенью своей...
Нет! Ведь убила бы точно.
Сколько жизней с собой на тот свет унесла,
одного лишь меня пожалела...
Вестник смерти она, и она здесь была -
Своё грязное сделала дело.
Вестник смерти
© Copyright: Александр Юрченко 2, 2010
Свидетельство о публикации №110091803573
Свидетельство о публикации №110091803573
Рецензии