Черный строгий костюм. То слепое панно,
Что скрипач рисовал нам когда-то давно:
Праздник музыки жив, и четыре струны
В зал легко положив, он умолк до поры.
Вновь смычок над струной, вольно соло летит -
То закат, полыхнув, Арарат золотит
Вот ты бурей создал цепи мыслей, чувств суть
И слезой блещет зал и боится вдохнуть
Древний сонный хачкар, горной речки мороз,
древней церкви валы и протяжный рассказ -
твоей родины глас, что мы слышим -
сполна отзывается в нас.
Вот и замер тот звук, и весь мир опустел
Только память тех мук, что смычок нам пропел
Лишь осталась. Теперь суждено нам навек
Арарат видеть в снах из под сомкнутых век.
Скрипач
© Copyright: Мшанка, 2010
Свидетельство о публикации №110091708715
Свидетельство о публикации №110091708715
Рецензии