О моем дяде

В жизни мы никогда не встречались,
Но я знаю, каким ты был
Разудалым, веселым парнем,
как неистово жизнь любил!

А когда ты служить отправлялся,
Провожало тебя все село.
Мать просила: сынок, возвращайся,
Будет нам без тебя нелегко.

Письма слал на родную сторонку,
Всем желая здоровья, добра.
Не писал одного, что на финской,
Что уже полыхает война.

И пора бы домой возвращаться.
Сын подрос, заждалась и жена.
Да воскресным июньским утром
В дом родной постучалась беда.

Вот письмо, опаленное боем.
Фотокарточка - трое друзей.
Подпись: Вам от меня на память,
Доживите до мирных дней.

И напрасно с надеждой встречала
Почтальона седая мать.
Сердце верить никак не хотело,
Что ей Павлика не обнять.

Отгремела кровавая битва,
Возвращались солдаты домой,
Только где-то остался навечно
Дядя мой П. Козлов, рядовой.

Нет. Не мог ты пропасть без следа.
Не иголка ты - Человек!
Я ищу, но приходит ответ,
Ты не значишься в списках, нет...

Год за годом идет чередой.
Не судьба повстречаться с тобой.
Вряд ли дядей своим назову,
На крылечке с тобой посижу.

Для меня ты всегда молодой,
Дядя мой, П. Козлов, рядовой.
Все ж твои отыскала следы.
Ты меня теперь в гости жди...

Минск весенний - цветущий сад.
Здесь прошел ты кровавый ад.
А теперь стал землей, травой,
Дядя мой П. Козлов, рядовой.