Хижина, которую построил Джо

Там, где-то на задворках океана,
у небольшой разлапистой скалы
есть хижина...В которой без обмана
ворчат скрипучие,  дубовые полы...
В ней, пуганые бурями окошки,
следят за бесноватою волной.
Там всё живёт как-будто понарошку,
однажды нарисованное мной
во сне...Ещё невнятные картинки-
кусочки от мозаичной мечты,-
Они сплелись подобно паутинке...
Но необыкновенной красоты.
В той хижине вдоль стен роднятся книги...
/Не за стеклом, -им нечего скрывать/
различных стран, историй и религий...
Я научился всех их понимать...
А вот и бар. А как же мне без бара?
В два пальца виски...два кусочка льда.
И говорящая гаванская сигара.
-Как это-говорящая?
-Ах,  да:
Не объяснил...Забывчивы поэты...
Ну погодите, дайте прикурить...
Курить возможно только сигареты,-
с сигарами же нужно говорить...
Они капризны, словно те актриски,
что выбирают нас, как-будто роль,-
они вполне сговорчивы под виски:
чуть обмакнул-она твоя, изволь...
А может почитать ей? Скажем, Фроста?
Нет, без сомнений, Фроста...Там в стихах,
в коллекции волшебной "North of Boston"
про стену*, что мы строим второпях...
меж нами, полу-бывшими друзьями,
на охладевшей сцене бытия.
Ещё свербит, конечно, но с годами
однажды умудрюсь забыть и я...
Чёрт, снова ветер... заворчала псина...
Проверить лодку, ставни затворить...
зажечь свечу, сесть в кресло у камина
и говорить...и говорить...и говорить...

*"Mending Wall", Роберт Фрост