Писал стихи тебе свои интимно,
И поверял я боль души своей,
А ты читала их не легитимно,
Среди своих собравшихся друзей.
Читала их, понятно, как-то в спешке,
Не замечая краски щёк твоих,
В душе своей я ощущал насмешку,
Друзей твоих, соперников моих,
И было мне среди веселья грустно,
Как будто жил всегда в чужой стране,
Вокруг меня уныло всё и пусто,
Искали гости истину в вине.
Кому нужны мои переживанья,
Души моей написанной в альбом,
Ведь у гостей другие есть призванья,
Бокал святой, наполненный вином.
Писал стихи тебе свои интимно,
© Copyright: Борис Межиборский, 2010
Свидетельство о публикации №110091706054
Свидетельство о публикации №110091706054
Рецензии
