Туман
На склоне бесконечных лет,
О днях прошедших вспоминая,
Сидит над книгами поэт,
Сидит, вздыхая и рыдая.
Луны печальной льётся свет,
И музыка вдали страдает.
А мой, едва заметный, след
В песке вода волной смывает.
Ужель не будет никого,
Кто мои вирши прочитает,
И тайну сердца моего
Никто так и не разгадает.
Что, если эта жизнь – обман.
Туман в окне, в душе – туман!
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2010
Свидетельство о публикации №110091702037
Свидетельство о публикации №110091702037
Рецензии