Поэты - Колумбы времён, духа и чувств

Как же много у тебя завистников,
Не объятный,как Русь, Есенин!
Хоть застрелен,хоть ты висельник,
Понят будешь,конечно,не всеми.

Но поймёт,если есть, такой же,
Бесприютно обласканный всеми,
Иль который быть хочет похожим,
Иль в кругах насладиться в теме:

И студентки,всегда румяные,
И приставленный шпик за столиком.
Даже публика,с жиру пьяная,
Хоть не стоит твоей и толики.

Да и таж комсомолка с рабфака,
не удравший в загранку поручик,
Иностранцы или слуги во фраках,
Тоже мне,понимаешь, штучки!

О станков подусталый рабочий,
Многодетные тёти Клавы.
Ты совсем не поэт на обочине!
Ты ПОЭТ у Российской славы!

Мужики в степях и полесье ,
Бабы в жнивьях и дети на межах.
Песнь Есенина смейся и лейся!
Всё равно ни на что не похожая!

Как был нужен тогдашним партийцам.
В Вас пенсне их стреляло так часто!
Так на волю пускали птицу,
Чтобы тут же её и на части.

Как боялись Ваших прозрений
И свободы слога и слова!
Сами были от серости в тени,
Стреляли   Вас снова и снова.

Мы всегда защищаемся,
А сидим за нападки ,
Как Сергей, возмущаемся...
Как Есенин - в упадке.

Я и рифму его отглагольную
Подбираю для лёгкости слога
С высоты ,из небес колокольно
Смогут слышать меня очень многие.

На Российской Руси поэты
Всегда больше,чем рифмоплёты.
И всегда их враги поэтому
Раньше срока пускали в расход

Кто талант на гармонию звука
И слагает стихи или мелодии,
Остро чувствуют,где разруха,
А где новой жизни неминуемы роды.

Высшей мерой социализма
Все глашатаи тысячелетий
Тайной кликой смотрелись сквозь призмы
И использовались,как котлеты.

Пока свежи - нужны и сподручнее.
Их лелеют, возносят и пестуют.
Но прозревших попутно мучеников
В кандалы иль как Пушкина, Пестеля

Кому-то рояль для души и музыки,
А кому-то струна из него для удушья
И вот уж медаль на полковничьем пузике.
А в мире всё гаже,В России всё хуже.

Начало музыки в стихах.
Середина в мелодиях струн.
Босконечность - в российских песнях.
И всегда у гармоний канун.
.
Млечный путь это все таланты,
Посещавшие нашу Землю.
И цари лишь писали" Пушкину гранты!
Пестеля я не приемлю!"

Поэты - Колумбы времён, чувств и духа
Ими проложены в бездорожьях пути.
Но как доходят до людского слуха,
Предлагают им  с дорог уйти.