Мажор

                А. Я.
В этой вечной и непостижимой тайне, как  в дрожащем зеркале воды блещут озорные огоньки. Летнее солнце, будто только и ожидало момента, что бы сквозь золотистое марево глянуть  в настежь растворенное  окно.  Солнца заждались все. Сезон проливных дождей закончился. Лужи везде и везде голубое небо в ногах,  над головой. Безветренно и тепло. Только слегка заметное колыхание воздуха волной потревожит траву, и она зазвенит зелеными и веселыми колокольчиками.
Душа в подобные мгновенья безмятежна и просветленна. Она вся в ожидании чуда. Произойдет, не произойдет. Но она же и беззащитна в такие мгновенья как мотылек, беззаботно летящий в огненные объятья костра. Произойдёт, не произойдёт.  Чудо,  обязательно произойдет!
    *            *            *


И рвется  наружу
И лупит по коже
«Мне крыльев не нужно
И паруса тоже»,

Что если отстану
Возьмусь скорлупою
Я песнею стану
Весенней грозою.

Смелее же стужа!
Будь злее и строже
Мне крыльев не нужно
И паруса тоже.
     *       *       *