Мыши

Мыши вышли вон из дома.
Взяли крошки – кто что ест.
Ветер гнал их из знакомых
до потери речи мест.
Там где холод тихо дышит,
обволакивая пни,
тонкой серой ниткой мыши
шли куда-то вдаль одни.
Без иллюзий и без сладкой
облелеяной мечты,
шли, где явно, где украдкой,
робко так поджав хвосты.
Что погнало их в дорогу
невозможно угадать.
Что вселило вдруг тревогу
в эту пепельную рать?
Но, прости меня читатель,
без конца твои бега…
Может, кто из них мечтатель –
потянуло вдруг в луга,
может, кто-то левым боком
отдавил другим хвосты,
может, в доме ненароком
обнаружились коты…
Суть не в том, что вышли мыши.
Суть не в том, куда и как.
Просто резко стало тише,
очень тише – сильно так…
Просто стало бесполезно
«невзначай» разлить кефир, 
врать кому-то « Интересно, 
снова мыши сгрызли сыр!»
И казалось, сколько толку
от каких-то там мышей?
Но вдруг стало одиноко –
хоть завой, а хоть запей…
Вот о том мой стих и вышел,
что терять всегда – беда.
Даже если просто мыши
тихо вышли навсегда.