Деревья мелькают, мелькают поля
И, кажется, движется небо.
Я слышала: круглая наша земля
И вертится с нами нелепо.
Дорога бежит и бежит, а куда?
И аисты здесь, а откуда?
Наверное, жить начинаем тогда,
Когда мы в дорогу отбудем.
В все-таки вертится наша земля
С дорогой, с автобусом, с нами.
И мысли мелькают, как будто поля
И рвутся на волю стихами.
Деревья мелькают...
© Copyright: Ана Пест, 2010
Свидетельство о публикации №110091503637
Свидетельство о публикации №110091503637
Рецензии
