Ода Варашаве из Трактата Поэтического Чеслав Милош

Ты – иностранка на песке равнины,
под православным куполом собора
и музыка тебе – пищалка роты,
«Кавалергард – солдат всех выше»,
тебе из дрожжей ржёт Аллаверды.

Так надо оду начинать Варшава,
твоим тоске, разврату, нищете.
Замёрзшею рукою перекупщик
отмеривает семечки стаканом,
увозит прапорщик путейца дочь
княжною сделать в Елисаветограде.

На Черняковской, Гурной и на Воле
уж Манька Чёрная оборками шуршит,
идёт по лестнице, подмигивает глазом…

Тобой владеет город Цитадель.
Прядёт ушами кабардинский конь,
Когда приносит эхо «Выше трона!»

Тебе бы быть губернскою столицей,
ты – луна-парк привисланских краёв,
но стала ты столицей государства,
когда на рынке беженцы с Украйны
сбывают ценности из дома под Одессой,
штык и винтовка от французских дембелей,
в твоих, тебя, пусть защищают битвах.
Против тебя, смешная стачка и
в светлой Праге и в английских доках.

Охотники в отделах пропаганды
ночами пишут о грозе с востока,
не ведая, что будет им над гробом
греметь из медных труб «Интернационал».

А всё ж ты есть, с твоим убогим гетто,
с твоим безработными, чей гнев
какой-то сонный, со слезами женщин.

Годами поднимаясь в Бельведер,
Пилсудский ни на миг не верит прочность
и думает «Конечно, нападут!»
Кто? И покажет на Восток, на Запад.
«Состав истории на миг я задержал».

Вьюнок поднимется из луж засохшей крови,
где рожь упала – там растут бульвары,
и спросят поколенья – что случилось?

И ни один, о город, не остался
на камне камень, что бы ни был свёрнут.
Огонь пожрёт истории раскраски,
как выкопанный грошик будет память,
но за разгром, получишь ты награду,
как знак того, что только речь – отчизна,
и пограничники её – твои поэты.