от чужеродности становится грустно

и как то настольгически и грустно...
и снова разрывает на куски...
от того, что здесь слишком пусто...
от отравленности и от лжи...

я б прошлась...и вдохнула моря ночного...
плечи опущены будто крылья...
оттого что устала...оттого что устала бороться...
с тенями, быть может, порою с собой,
с тобой, и с друзьями...
с глазами, руками....чужими...

и кажется буквы даже в русском чужие...
и страны чужие, и все города...
оттого и страдают люди,
что понять не могут, что это лишь глупость
расстояния и поезда...

условность...томность...усталость...
конец приключеньям, когда наступает осень летом...
когда разбавлены краски, и уже не так остро в груди стук колес...
как будто б растением в сердце врос, и теперь без воды - засыхаешь...


Рецензии