Страна Алисы

Неспеша иду по берёзовому коридору,
На земле стёкла унижают глаза.
На траве холодной от пасмурного гнёта
Разбрызганы жёлтые капли пыльцы
Неизвестного мне растения.
О, вот на краю гаражей четверо, дегенератов
Грызя семечки и сжимая кулаки,
Видать планировали развести деньги по понятиям,
В дань, наверное, ушедшей в 90-х культуре,
Обокрасть слабого, и нажраться где-нибудь
В подвальном уюте...
Но мне повезло, среди них стояла
скромно соседка,
Испуганно, мол, заботливый писк
одолжил лоха пропустить.
Признаться, справился бы и без соплей,
Куда уж привыкать мне...
Ведь бегать жизнь научила быстрее
самой «Феррари».
Ох, слава Богам, родной двор взошёл…

Тюльпаны, розы, гладиолусы, ромашки,
В дымке грибы-дерижёры.
По коже мурашки, но Алисе,
которую недавно смотрел,
В её голубеньком платице,
С бантами ситцевыми,
Волей сказочников –
Наркотическая атмосфера
Привычна, и только
Мастера, непризнанные, земли русской,
Флеш-технологией и вырезками
Диснеевского мультика показали
Картину истинную, что через детство каждого,
Настоящее было искривлено, оказывается.
Но стукнулся головой об турникет,
Утоляя просьбу дворовых пародий на «Гринпис»,
И мысли, о ценности осознанного,
Контузились при виде девушки высокой
В чёрной юбке и колготками, дополняющими
Гладкость юной кожи.
Она своей модельной походкой
Провоцировала зависть к ухажёру,
Рисуя каблуками стройные линии,
И стирая тут же...

В мороси оставшись,
В компании сорняков, одуванчиков,
Подорожника, и на другой стороне дома
Тайно посаженного запрещённого кустика.
Здесь, у берёз, вокруг развалин столовой,
Камней, освещаемых уходящим Солнцем
В мутный горизонт.
И девочка 14 лет, как мотылёк порхает
С ним по пути над тропинкой незаметной,
В обтягивающих джинсах и футболке лёгкой,
Волнистыми изгибами показывающей
Присутствие ветра южного...

Но вот потемнело резко, в окнах отражение молнии,
Серыми хлопьями волна накатила туч,
И через 10 минут, дождь проливной
Пузыри начал плескать на танцующих лужах.
Смена давления, напряг на глазах,
Свет от фонаря, над травой уже не летают бабочки,
Их крылья не озаряет свет палитрой многогранной.
Остались только куски шарахающихся в тени дома,
Как зависших роботов, издающих неестественных
Для человека помех: "Щас на всех косячков возьмём,
Будет круто, вкатит...".
И с крыши неожиданно крики: "Пида…ы ах-ах-ах-а,
Лужайка, ааАаАААаа!".

После этого вечера часто снится мне
Уральская, территория «Б» в сумерках
Июльской прохлады, на перекрёстке,
Как манекены, люди в небо смотрят,
Наблюдают за приближением светила алого,
Режущего глаза жаром...
Они знают в глубине, что Земле конец,
Но продолжают инстинктивно верить
В завтрашний день, не признавая
Жестокого исчезновения многовековых
Достижений человечества.
Но всего понемногу в жизни не получится,
Как говорил Хайям: "Что миру до тебя,
Ведь перед ним ты..." глиста!
И вообще, пора бы знать, что мало одной жизни,
Чтобы суть и красоту её во временном хаосе,
Возможно, незаметно понять...