Скучны и ящику стола
теперь мои стихи –
в них дух иссяк, сгорел дотла,
в них много шелухи;
всю жизнь я вёл с собою спор:
не можешь – не пиши,
не подбирай труху и сор
в углах своей души;
талант, что в пыль был обращён,
забытая строка,
стиль старомодный… что ещё?..
объедки пирога
былых признаний и заслуг
и планы на сто лет,
слова, не сказанные вслух,
покоятся в столе;
страницы рукописей, что
лишь тлеют – не горят,
хранимы давнею мечтой,
о чём-то говорят, –
их шелест в затхлой темноте,
едва ли уловим,
вдруг воскресит минуты те
несбывшейся любви...
Я вот Андрюше Данову намедни написал, что в 1995 году сжег два десятка килограммов рукописей в пластмассовом тазике и чуть не спалил целый кишиневский микрорайон. Но при этом, правда, опроверг Воланда с его Вальпургиевой ночью на Киевских горах (по месту рождения М.А.Булгакова), что те, на самом деле, не горят. Еще как горят. Но все, что ни горит, все к лучшему. Исключая, конечно, недавние пожары в России. Вот это кара небесная ни в чем не повинным людям. Мерси, Лейла, за отклик!
Дай бог, дорогуша, вспомнить, сколько же точно килограммов я сжег тогда. Задача и загадка, однако, а может быть, понты. Короче, птизнаюсь в любви, понятное дело, в виртуальной, чтобы никого не обидеть.
Спасибо, Саша) Сейчас заметила ответ...Великие критики русской литературы не дают покоя) Читала твои стихи сегодня, хорошо ты пишешь. Немного приду в себя, зайду почитать) Люблю читать хорошие стихи в окрылённом состоянии) С теплом,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.