Из вспоротого молнией брюха
Тучи хлынул заждавшийся дождь,
Размокнув, ставший тяжелым, вечер
Не пускает, заупрямившись, ночь.
Словно мокрый лист клена к стеклу,
Взгляд прилип к горизонту, который
Так просто легко в свою полосу
Вплел смысл слова – люблю.
Стоя пред морем что-то кричу.
Стихи. Не свои, чужие.
Во внезапно взбесившемся мне
Ставшие такие родные.
Отстоять бы вот так до утра,
Лишь бы не возвращаться домой,
Где ручки дверные здороваются
Холодной мертвецкой рукой,
Где надо стараться забыться сном,
Искалеченным долгой разлукой,
Неподвижно застыв под одеялом,
Словно под белым саваном,
Где висящий на стене календарь,
Для глаз, застекленных тоской,
Обернулся надгробной плитой
Дней прожитых не с Тобой.
И все же вернусь, все же засну
В кровати, свернувшись клубком,
Смятым листком бумаги исписанным
Неудачным наивным стихом.
***
© Copyright: Спаси Бо, 2010
Свидетельство о публикации №110091300660
Свидетельство о публикации №110091300660
Рецензии