Я к пуле снова возвращаюсь.
Не к той, свинцовой иль стальной,-
К той, что, как будто издеваясь,
Насквозь пронзает мир живой.
Она ЗЛОЙ МЫСЛЕЮ зовётся,
Разит и жалит всё подряд,
Незримо рядом где-то вьётся,
Прикинув благости наряд.
До боли чувствую подлюку!
Сжимает сердце, как тиски,
Мир сразу грязный, серый… скука,
И ворон каркает стихи.
Прошу, не смейтесь, мол: «Придурок!»
Создал Господь таким меня,
А выстрел злобы очень гулок,
Рубашка – вовсе не броня.
Опять задела пуля что-то…
Известно имя мне стрелка.
Страдаю в муках идиота,
И болью плещется строка.
Злая мысль
© Copyright: Игорь Боронин, 2010
Свидетельство о публикации №110091303560
Свидетельство о публикации №110091303560
Рецензии