Блеснёт прощальным перламутром...

                *   *   *

Что хочет Бог - секрет великий!
А мне бы выбить клином клин.
И захотелось просто дико
Сгоняться в винный магазин.

          Великий дар, талант чудесный,
          Владеть им – за́видный удел,
          Поддать и вовремя, и к месту,
          И в меру – я так не умел.
 
Но, Боже мой, не интересно
Держать в узде порыв души!
Пить к месту очень даже пресно,
Об этом песню не сложить.

          Я поддавал ни к месту часто,
          Не в меру пил почти всегда,
          Теперь живу сычом в завязке,
          Алкоголизм – моя беда.

Нет! Ночь пройдет, наступит утро.
В заре растают миражи.
Блеснёт прощальным перламутром
Нескладно прожитая жизнь.

          Что ж, я готовлюсь, но по-своему
          Достойно встретить этот миг,
          Не зная, как Там всё устроено,
          Коплю тихонечко стихи.

Прочтем стихи свои с надрывом мы
Привычным ко всему чертям
И сделаем чертей счастливыми,
Чтоб не сварили сгоряча.

          Там мизансценой сковородка,
          Под шквал оваций бесовски́х
          От жара Платт плясал неловко,
          Читая свежий, с пылу стих.

В большом котле кипел Булатов,
Вопил он матом новый стих.
Заткнули ушки чертенята
От жанров самых низовых.

          На сквозняке дубеют шкуры,
          Потом их в кислоту кладут,
          А нам с тобой грозят цензурой
          В нескучном, матовом аду.

Окрасит утро цветом хаки
Весёлый адский наш штрафбат,
И побредём мы чистить накипь
Со сковородок всех подряд.

          Да - у меня под утро мутно
          И так тревожно на душе…
          И красит утро перламутром
          Сопатки старых алкашей.