Вы хитрые.
Вы только притворяетесь,
что вам сидеть охота в этой горнице,
когда по жилам кровь за жизнью гонится
навстречу смерти - и летящей конницей
вы в грозном блеске сабельном теряетесь...
Вам душно здесь.
Так давит ночь на конницу,
когда на утро рубка намечается.
Уже хозяйка на печи печалится,
земля дрожит, и курево кончается,
уже глаза в метель колюче косятся.
И тишина трусливо зашатается
и оборвётся вдруг гудящей лавою:
не дорожа ни долею, ни славою,
стихия грянет яростью стремглавою...
Так
иногда
стихи рождаются.
Стихи на заре
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110091106865
Свидетельство о публикации №110091106865
Рецензии