Он и не слушал...
Всё ему казалось,
Эта музыка
Для других
Многих,
Пусть многих
Других, каковых большинство, —
Эти весенние
Голоса-краски
Или осенние,
Какая разница,
Говорил он себе —
Он и не слушал
И тонул в ней,
Хватаясь вдруг,
Как за соломинку,
За дальний нарастающий звук
Зимний
Странно, что я не только не отзывалась на него, но, видимо, и не читала, т. к. совсем его не помню. Или оно прошло мимо меня. Теперь, соотнося с моим переводом, чувствую за легкостью звучания и мягким окончанием спрятанную глубину. Очень нравится своим течением.
Я его часто вспоминаю, это своё стихотворение. Сейчас я так не пишу: некий не знаемый мной "он", полусфантазированный, полузнакомый... Теперь я оконкретнел. ;) Если уж фантазирую, то наотмашь, никаких малопонятных "онов" не привношу. Это я не к тому, что тогда я писал плохо, — стихотворение мне нравится до сих пор, — но просто сейчас уже не смог бы так ни при каких условиях.
Tempora mutantur...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.