Прибоем шепота лениво набредает
Стареющее утро сна.
И я, целуя землю, поднимаю
Те яблоки, что проиграли ветру.
Как море в сентябре(иль мае?)
Их осторожно пробую, касаясь дна.
И сладостью сухого тленья обвивая,
Как докипающие девы - ретро,
Они терзают медленно меня.
Я чувствую - они давно мертвы.
Как я - тот человечек - плод,
Что был когда-то выжат в немой уют,
Разобран, выстужен, лишен огня.
"Или оторван - говорите вы -
От дерева, которое цвело"...
На нем другие яблоки поют.
Удаленно
© Copyright: Эд Пуримшпиллер, 2010
Свидетельство о публикации №110091007706
Свидетельство о публикации №110091007706
Рецензии
я ржу. Эд вы написали прекрасный бутерброд!
Опасайтесь хороших отзывов! Они толкают нас к подделке!
Евген Городничин 16.11.2017 14:36 • Заявить о нарушении
Опасайтесь хороших отзывов! Они толкают нас к подделке!
Евген Городничин 16.11.2017 14:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.