Бессонница

Бессонница. За окном несмолкающий шум.
Им по-прежнему что-то надо и они куда-то едут.
Я по кухне, как невменяемый. Что-то пишу.
Куда-то спешу. по своему собственному следу.

Ничего не меняется: ни изнутри, ни снаружи.
Кроме, пожалуй, цветовой гаммы фона.
Кажется, что все вокруг ветер кружит,
и он же, с приходом утра, гасит свет под плафоном.

Путаю ночь с днем. чай на ужин, кофе на завтрак,
а может наоборот, я до конца не уверен.
Если только на дне остался характерный осадок…
или хотя бы запах в окружающей атмосфере.

Вряд ли. Подобное невозможно найти
в прокуренном помещении с давно немытой посудой,
в углах с широким ассортиментом паутины,
что качается на сквозняке как на рассвете рассудок.

Вот к чему приводит недостаток внимания
к себе самому и тому, что вокруг творится.
Осыпается штукатурка на фасаде здания
и все меньше проблесков понимания на лицах

тех, кто мог понять тебя еще вчера.
Их вчера. твои бесконечные сутки,
стирая пот со лба. третью неделю жара.
вино, вода и урчанье в желудке.

Слышишь? Это же крик пустоты,
просьба о помощи, надрывный голос,
желание все вернуть, шагнуть назад из-за черты,
чтобы иметь шанс пересечь ее еще раз.

На круги своя. Голова пока не болит,
но скоро начнет складывать мысли в комки,
рассовывать окурки в щели между плит,
плести узоры из нервов, округлять уголки.