Самому себе
С поэзии вам ничего не прибудет.
С Пегаса не взыщешь ни мяса, ни сала,
И ни положения, ни капитала...
Они небогаты, обычно не бриты,
Частенько в подпитии, редко, чтоб сыты.
Но тянет меня, как к цыганам, к поэтам,
Чтоб слышать сонеты и не слушать советы.
Дождливою ночью, во сне, показалось -
В поэзии я, пусть и самую малость!
А лесть совращает крамольною мыслью -
"И ты, Голисаев, к поэтам причислен!"
Стал беден и худ, а все деньги пропали,
Машину угнали, а дом отобрали!...
Проснулся я в страхе, прошиб меня пот.
Я к зеркалу - вижу нестройный живот.
И в зеркало я прошептал: "Идиот,
Ещё бы чуток, и попал в переплёт.
Зачем тебе мыслей высоких полёт,
Коль ты не поэт, а простой рифмоплёт?!"
Свидетельство о публикации №110091002548
Отличная самоирония)
А ничего просто так не бывает!
Если пишется - значит так надо)
ох, попали в переплеты,
но не верю зеркалам.
если кто возьмет в полеты -
гонорары пополам ))
Удачи вам и радости от стихов))
Марта Пишет Карлу 14.04.2013 02:28 Заявить о нарушении
Рад видеть вас на моём пастбище, щедро орошённом рифмоплётским потом!
Все оставшиеся силы в последнее время были потрачены на "Диван". Слава всевышнему, я его завершил.
Спасибо, что вы нашли время, чтобы стать "Марта Пишет Вове".
Кланяюсь.
В
Владимир Голисаев 14.04.2013 03:29 Заявить о нарушении