В подъезде курю, жду на письмо свое твой ответ.
У почтового ящика скоро выпадут зубы –
Слишком он старый. Нервно кусаю губы:
Неужели – Монблан? Еще тридцать лет?
В доме тихо, затянуто паутиной.
Где-то война, дым, взрывы, солдаты, а где-то
Ветер листьями сыпет в аллеях пустынных,
Пластинка «Осенний сон», кто-то читает Фета.
Столько вокруг – шелест, проза, стихи, костей хруст.
Здесь – два цветка, утро, туман, роса будто слезы,
Ветер притих, неподвижен розовый куст.
Вечность слушают розы.
Осенью утром
© Copyright: Бездомный Сон, 2010
Свидетельство о публикации №110090908670
Свидетельство о публикации №110090908670
Рецензии