Есть родное в молчаньи вещей

                Есть родное в молчаньи вещей


                Есть родное в молчаньи вещей:
                В черной грусти забытой пластинки,
                В одиночестве спящих ключей
                И в халате, висящем на спинке


                Стула старого. Дремлет гроза
                В янтаре древних бус, как преданье.
                Голоса, голоса, голоса…
                Прорывают глухое молчанье.


                И видение рук над плитой,
                И печальное: «Ой, то не вечер…»,
                И на чашке узор золотой –
                Все внезапно становится вечным.


                Чьи-то тени идут по стене,               
                Как в языческом траурном танце.
                Это прошлое сходит ко мне               
                С фотографии в праздничном глянце.


                Открывается памяти код.
                Мне приходят  Оттуда приветы,
                А из крана на кухне течет
                Не вода, а печальная Лета.