Вышивает на стареньких пяльцах
Тишина золотыми шелками.
Утекают сквозь хрупкие пальцы
Те мечты, что не стали стихами.
Тихим ходом в скрипучей кибитке
Едет осень по скользкой дороге…
Снова прячусь в затертых открытках
Я от этой цветной недотроги.
Паутины трепещется волос,
А листва говорит по-французски.
Чтоб понять ее бронзовый голос,
Мысли слишком ничтожны и узки.
Мне порой начинает казаться,
Что поймать могу небо руками…
Утекают сквозь хрупкие пальцы
Те мечты, что не стали стихами.
Свидетельство о публикации №110090907426
Вовка Онучин 05.06.2011 19:40 Заявить о нарушении
Ведь, правится легко.
Докучаев Евгений 26.11.2011 22:41 Заявить о нарушении