Я умер 9 лет назад

Недавно, я нашла в интернете одну очень грустную историю.
Я прочитала её, и решала написать небольшой стих.
Строки как то сами по себе возникли в моей голове.
Вот история:
А чуть ниже мой стих.
Прочитайте...

-------------------------
Я умер 9 лет назад…
Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать, как мне тут живётся. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И ещё хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда…
Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчёмной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя: «Для чего я живу?». Работа? Да, мне нравилось то, чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги подошёл бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты, я подошёл к окну. От моего дыхания окно запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл подальше, и надпись на глазах исчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись: «ТВОЯ». У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание…Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Всё, что было в моей жизни до этого дня - была мишура, сон бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый в её жизни. Второго января, мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей: «Ты - мой сон». Она отвечала: «Только не просыпайся!».
Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало. Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Ещё я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет. Прошлый Новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки.… А потом подошёл к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово «ОТПУСТИ».
Этот Новый год будет последний, который она проведёт в одиночестве. Я получил разрешение на своё последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда не увижу её. В этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся Вселенная замрёт в ожидании первого дыхания, первой секунды Нового года, она нальёт себе в бокал шампанского, пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ».

----------------------------------
Я умер девять лет назад.
Но правды так никто и не узнал.
Я был печали той немного рад,
Но счастье, что любовь не потерял.

Моя история вообще то не об этом.
Лишь предисловие, чтоб как нибудь начать.
И вот сегодня, в этот день, и этим летом,
Спущусь на землю чтоб тебе всё рассказать.

Я был женат, но счастья так и не узнал.
Возможно, просто глупая ошибка.
Вопрос себе не раз я задавал:
"Зачем очередной раз эта пытка?"

И вот, однажды, сильно полюбил.
Описывать её нет никакого смысла.
Печаль и страх свой навсегда забыл.
Лишь сердце просит быть с ней вместе.

У нас была одна игра.
Мы на стекле писали фразы.
Дыхнув слегка, мы видели слова,
Оставленные нами прошлым разом.

Но я ушёл... жизнь прекратилась.
Мне было больно, страшно, одиноко.
Она страдала, но потом смирилась,
Ведь было бесполезно делать что то.

И так прошли те восемь лет,
Когда встречала праздник без меня.
Но каждый вечер я спускался к ней,
Садился рядом и смотрел в глаза.

И вот, однажды, в Новый Год
Пойдёт к окну с бокалом виски.
Отдвинет шторы, медленно дыхнёт.
Дрожащим пальцем "Отпусти" напишет.

Но в этот раз мне можно было
Желание одно лишь загадать.
И я спустился с неба, сбросив крылья,
Чтобы её в последний раз обнять.

Я сел с ней рядом, понимая,
Что больше не увижу никогда.
И сердце кровью потихоньку заливая,
Закрыв глаза, представил я тебя.

Я просидел так пока ты спала.
Потом, неспешным шагом
Я молча присел у окна
И дунул на стёкла паром.

И там прочитал "Отпусти".
И понял, её потеряю...
Дрожащим пальцем руки
Успел написать "Отпускаю".