Я тебя не читал - всё писал снова,
Каждую буковку проживал сам
И в муках рождая новое слово,
Словно за тобой бежал по пятам.
Я знаю, бежать по улицам поздно.
Прошли не года, а десятки лет
И также зябко, и всё также звёздно,
Только тебя на земле этой нет.
Ты выгрыз сам себя из общей плоти,
Теперь смотришь на меня с портрета.
Господин поэт, как вы там живете,
В начале осени, в конце лета?
Ну что молчите, так явите секрет,
Чему улыбаетесь с полотна?
Смеётесь на наш неприкаянный свет,
В котором вечная жизнь не длинна...
Храните секреты, я сам как-нибудь,
Попробую не увязнуть в тине…
Еще словами поиграюсь чуть-чуть,
Да погляжу на вас на картине.
Поэту
© Copyright: Юрий Экгардт, 2010
Свидетельство о публикации №110090901656
Свидетельство о публикации №110090901656
Рецензии
Вероятно он смеется с полотна потому что понял смысл жизни, а мы остаемся слепыми!
Понравился сюжет стихотворения!
Успехов в творчестве!
Марков Алексей Васильевич 09.09.2010 20:08 • Заявить о нарушении
Понравился сюжет стихотворения!
Успехов в творчестве!
Марков Алексей Васильевич 09.09.2010 20:08 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.