До дыр исписаны тетрадки,
Да только это все не то,
Все вроде в рифму, вроде гладко,
Но это не мое нутро…
Все как-то сухо, как-то мимо,
Душа болит, а вдохновенья нет…
И вот рождается лениво, то про судьбу, то про полночный бред…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.