True

С грустью в глазах
Под неоновым солнцем,
Прячась от мыслей о лабиринте реклам,
Мёртвый поэт
С кисломолочной миной
Идёт под венцом желтостраничных преград.
Идёт под паркетом,
Под ногою Mass Media,
Под пристальным взором смеющихся глаз...
Несёт он бомбу
Из крови и брани,
Из слёз, из мечты и гранёных ран.
Никто не видит.
Никто не знает.
Не понимает, не верит, не ждёт.
А он идёт.
Он мёртв - не страдает
От проблем со светом и горячей водой.
Он выпил свой яд.
Он назвался поэтом.
Он бомбу взорвал - но никто не поймёт.
Никто не заметит
Последнюю строчку,
Написанную между строк.
Но каждый скажет:
"Он поддался миру",
Хотя все поймут, что это - вздор.
Он мёртв - он не жив.
Он снова восстанет.
Он снова пройдёт loserа путь,
Пока никто не поймёт,
Что он - бессмертен,
Что он - не точка, а они все - блуд.
Тогда он снова вернётся в могилу.
Потом проснётся.
Заведёт бомбу.
И снова в путь.