А завтра мы помянем деда...

А завтра мы помянем деда,
Взметнувшим ввысь скелет высотки,
Свинцом расплавленным из глотки,
Терзается в плаче кровавое небо.

Здесь ветер истории дьявольским танцем,
Обгложет фундамента братские кости,
И каждый этаж здесь отнюдь не напрасно,
Потомкам — для памяти, падшим — от злости.

И каждый кирпич - это часть истории,
В предсмертной агонии дрожащая рука,
Скрепивши для верности бурлящею кровью,
Последним движением кладет на века.

Зияюще-черные, ждущие окна,
Нет света огня, - обиду сглотнув,
он давно погас,
Ведь мы все привыкли в суете наших дел,
О тех забывать, кто жить хотел не меньше — больше!
Нас ...

Как поле боя, раскуроченное и израненное,
Истерзаны и пол и стены, потолок,
Из бреши в балконе к солнцу рвется жизнерадостно,
На братской могиле одинокий цветок.

Один. Стоит. На пустыре. Истории.
Безмолвный, гордый, позабытый великан,
Не нужно ничего - ни од, ни почестей ... пустое ...
Достаточно, чтоб внук раз в год о старике не забывал ...