разбавляя акварелью апрель

Кажется еще вчера разбавляя акварелью апрель стояла за дверью, ждала… не меня.
Там на каминной полке чей-то портрет. Я его знаю – нет. -Это не он – нет он.
Твой телефон звонит. Холодным светом до меня доносятся слова, еле заметные, зачеркнутые твердым карандашом. Почему я не ушел.
Она не говорит.  Общими фразами, также смазано по мелованной бумаге простыми буквами выступают маки. Неприправленные, оставленные на послезавтра.
Так внезапно шепчешь «пока» . И мне уже все ясно. Напрасно пол часа молча, устало пряча. Никто не сказал, что будет просто. Звезды, украденные со дна колодца, даже если солнце, все равно не видны. Это просто сны, а остальное помадой на зеркале. И даже не может быть. А какое-то октябрьское утро. Как будто облака тянутся от меня к тебе, вспоминая прошлый четверг, оплакивая апрель. Не поможет акварель. Все равно что метель. Не видно. Не слышно. Просто кто-то больше не дышит. Просто кто-то боль не вынесет. Ее тонкие пальцы не узнают, не откроют тайну…