Пылью на её руках,
Полумёртвым трепетным биеньем,
Остывал оставленный им прах,
От желаний бывших и сомнений.
Влажной жадностью на пепельных губах,
Оставлял себя солёный ветер,
Забирая полуночный страх,
Нежен был до одури и светел...
Замирал от хрупкости надрыв,
Что безвольно жил внутри годами.
Как созревший мелочный нарыв;
Одарял её презренности плодами.
...А теперь - незримая волна,
Тихой и беспечной страсти,
Расцвела в сих мыслях как война,
Козырной, но проигравшей масти.;
Пыль
© Copyright: Елизавета Буракова, 2010
Свидетельство о публикации №110090506993
Свидетельство о публикации №110090506993
Рецензии