Цвет закатный в облаках
Алый, словно кровь.
Где-то женщина впотьмах
Душу ранит вновь:
-На кого же ты, сынок,
Бросил свою мать?
Мне б к груди своей разок
Вновь тебя прижать.
Твоя верная любовь
Мается ничья.
Не отдаст тебя нам вновь
Гордая Чечня.
Картой стала козырной,
Да в чужой игре!
Бьет наотмашь по одной
Рано на заре.
Там, в израненных горах,
Тоже плачет мать,
Та же боль в ее глазах…
Сына не поднять.
Цвет закатный...
© Copyright: Валерий Старухин, 2010
Свидетельство о публикации №110090506329
Свидетельство о публикации №110090506329
Рецензии
