Разговор по душам. Сузился мир до точки

Cузился мир до точки

И сузился мир до точки,
До слов, что пишу сейчас
На чистом этом листочке
В почти полуночный час.

Ложится на лист полоской
Пробившийся лунный свет...
А мысли по нервам хлёстко,
А нервы—на лист ответ.

Бумага всё стерпит,знаю,
И ничего не таю.
Всё глубже в душу влезаю
И чувства там достаю.

Пишу...зачеркну...и снова...
Да только зачем? К чему?...
Останется слово словом,
И вечное «почему?».

А в общем то всё как надо.
Иначе быть не должно.
Нам наша любовь—награда,
И боле не суждено.

Мечтатель



Выстрелом твой вопрос

Вот солнце на лист полоской,
Утренний нежный свет…
Немало в душе вопросов,
Ответов, как прежде, нет.

Что нам суждено – кто знает?
Понятна твоя мне грусть…
Но в нежности сердце тает,
Нет силы вздохнуть от чувств.

Зачем? К чему это надо?
Как выстрел мне твой вопрос.
Нам наша – любовь – награда!
И верю в это всерьёз.

Ответить тебе, любимый
Я не смогу  «Почему?».
Чувства в душе негасимы,
Сомнения нет – к чему?

Бумага всё стерпит – точно,
Конечно, и я стерплю,
Средь маленьких многоточий
Отвечу тебе….ЛЮБЛЮ!....

Наотмашь по нервам строчки,
Так больно душе за нас…
И сузился мир до точки
До слов, что пишу сейчас.

Окрылённая